Книги, из которых я состою-7
Очень странно на полном серьёзе признаваться, что состоишь из "Старика Хоттабыча". Тем не менее, когда-то он спас мне жизнь и одновременно научил, зачем вообще нужны книжки.
Летом 70-го года в Одессе разразилась холера. А мы как раз приехали туда в отпуск, привет. Родители пили красное вино и лопали чеснок в страшных количествах, в народе считалось, что это спасает от холеры. Ну, их и спасло. А я немедленно улеглась от неё помирать. Вызывать скорую родители боялись - увезут ребёнка в инфекционку, уж там-то точно помрёт. Помирать, кстати, было очень приятно. В пять лет, с чистым сознанием, без капли страха, да с температурой 43 - отличное занятие. Мне понравилось. Но папа всё испортил. Он стал кормить меня какими-то таблетками и читать мне вслух "Старика Хоттабыча". Не знаю, что там были за таблетки, но вероломный Хоттабыч вторгся в моё угасающее сознание, и мне стало интересно, что будет дальше. Ну и всё, приехали, смерти нет.
Моя версия приключений Хоттабыча и Вольки была интересней оригинала, потому что папино чтение приукрашивал мой горячечный бред. Но без чтения бред не работал. Приходилось прислушиваться - что там дальше? Чтобы было на что опереться в бреду.
Короче говоря, к концу книжки я ожила окончательно. Не уверена, что это было правильное решение, потому что родители немедленно стали запихивать в меня картофельное пюре с толчёным чесноком. Худшей дряни в жизни не ела! Зато за согласие съесть ложечку папа продолжал читать мне "Хоттабыча". К тому времени герои как раз выловили в океане кувшин с его склочным братцем, и мне позарез было надо узнать, чо там у них и как.
Ну и жизнь потом была примерно такая же. Как жуткое пюре с чесноком под сказку. Ужас-ужас, но интересно, что дальше. А когда по-настоящему интересно, вполне можно игнорировать весь этот ваш толчёный чеснок.
Оклемавшись окончательно, я перечитала книжку сама и была немного разочарована: с бредом в сто раз лучше! Но и без бреда вполне ничего :)
Ну и да, я с тех пор точно знаю, что литература должна воскрешать. Если не воскрешает, это какая-то фигня на постном масле. Жизнь тут у нас непростая, местами и вовсе сраная. Но она должна, обязана хотя бы время от времени торжествовать.
