Я устал от себя и от взгляда в окно,
где за ветками свет – ненадежен и зыбок
Там пространство давно стало плоским пятном,
а судьба превратилась в нелепость улыбок
Идеал, что возник в голове, – только дым,
только тень от костра, что погаснет под утро
Каждый миг – компромисс с полусонным святым,
что живет в пустоте, и теряется мутно
Эта жизнь – марафон за пустыми людьми,
их слова – словно эхо в бессмысленном зале
Я устал объяснять, что себя мы взаймы
у созвездий берем – и давно проигрались
Идеал – невозможен, его никогда
не коснуться пером, не догнать на бумаге
Искусство теперь – лишь слепая вода,
где кривляется клоун в блестящей рубахе
Я устал от искусственных, вычурных форм,
от дешёвых стихов, украшений на шее
Пусть искусство болит, пусть кричит и берёт
за живое, ломая свои мавзолеи
Настоящее – то, что звучит через боль,
через стёртые в кровь кулаки и колени
Всё, что фальшь - это в ранах сладкая соль
это роза бумажная в мёртвой сирени
Я устал. Эта правда – тяжелая медь
на плечах, в голове – тишина, что смертельна
Жить – не значит дышать, это значит гореть,
постоянно терять и страдать параллельно
Я устал от себя и от жизни такой,
где всё искреннее – горько, сложно и грязно
Лучше в пропасть шагнуть, чем стоять за чертой,
где искусство – игрушка в руках безобразных
Пусть останутся только тоска и разлом,
только голос мой – тихий и грубый до боли
Если жизнь есть театр – мой монолог
Будет словом «прощай», пронесшимся в холле
Я уйду — не молясь, не прося, не моля,
не надеясь на свет, на спасенье, на встречу
Пусть останется тьма.
Пусть остынет земля
Но хоть раз — будет честно
Хоть раз — будет вечно
