Салат
Около половины второго ночи. Шуршу по своему камбузу битый час, поставил перед самим собой задачу - навести тотальный порядок на захваченной территории. Ordnung muss sein, как говорится. До этого был трюм, потом кубрик. Спать вообще не тянет, а вот на пожрать пробивает не по-детски. Плов, который съел утром, полчаса назад провалился в чрево белого рыцаря. Унитаза, проще говоря.
Открываю холодильник и вижу целую миску овощного салата. Товарищ оставил ещё днём, а я про него только сейчас вспомнил. Другой еды нет, денег тоже. На пиво и сигареты есть. На еду - нет. Таковы приоритеты зависимого человека. Хер с ним, думаю, пожру салат, ни хай на халяву и хлорка сахар. Попробовал - для меня пресновато, ни соли, ни перца, в общем, без смака. Начал обыскивать холодильник, чтобы найти хоть что-то для добротной заправки. Нихера. Ни майонеза, ни кетчупа, не говоря уже о кунжутном соусе. Нашёл пузырёк табаско. Заебись, начало положено. Благо, наш штатный фотограф всегда одаривает нас лимонами, так что их в достатке. Соль, само собой, на камбузе всегда в наличии. Наструячил табаско, насквиртил лимоном, обильно посыпал солью. Неплохо. Добавил ещё всего понемногу. Пошло дело, можно есть. Стою и думаю:
«Как можно питаться одними салатами, исключительно овощами?! Это же невозможно!»
Жую и слышу, как желудок охуевает от такой пищи и кричит:
«Что это такое, изверг, чем ты меня пичкаешь?! Где макароны?! Где хлеб?! Где жир и масло?! ГДЕ МЯСО, БЛЯДЬ ТЫ БЕСПОЩАДНАЯ?!»
Запиваю пивом, слышу - успокаивается. Губы жжёт от табаско, так ещё и сам салат холодный, поэтому за обе щёки, при всём желании, наворачивать не могу. Оставляю миску, хлебаю пиво, смотрю на салат. Как же от него бедностью тянет, кошмар! Ну как это - овощи и без мяса?! Нахуя они вообще нужны, если нет мяса! Чувствую себя нищим - жру голые овощи, тоска. А между прочим, титул новый получил сегодня - Банкет-Фюрер. Титул получил, а мяса к титулу не полагалось. Обидно.
Ещё раз притрагиваюсь к салату. Овощи дали больше сока, стало повкуснее, но ни разу не сытнее. «Ну что это такое, в самом деле?!» - возмущаюсь я вслух с набитым ртом. Из колонки начали вытекать звуки «Mon Dieu» Эдит Пиаф.
«Мой Бог, где же моё мясо!» - завываю я в отчаянии. Перед глазами появилась малышка Пиаф. В голове затрещали сладкие грёзы: а ведь как было бы сладко сейчас отведать мяса по-французски. Наверняка, старушка Пиаф регулярно мясо ела. Ну, разумеется, когда звездой стала. Детство у неё не сладкое было. Но я тоже уже не нищий ребёнок! Дайте мне мяса, суки!
Никто не даст - придётся с этим смириться.
«А вот с Пиаф я бы поужинал, будь такая возможность. Но точно бы не ебался. Она, конечно, великая артистка, и голос неповторимый, но ебаться - увольте. Хотя она была той ещё проблядушкой. Даже в старости не теряла форму, не теряла ебливого куража, другими словами, достойна уважения. При этом ростом была меньше полуметра! С другой стороны, о чём нам говорит народная мудрость? Девкам маленького роста - в рот давать легко и просто. Но я бы и на рот ей не дал. А ведь я под неё девственность потерял… В общем, спасибо тебе, Воробышек, за твои песни и за тот незабываемый июльский день.»
Само собой, вспомнились те далёкие времена. Воспоминания прогнали голод. Сажусь за ноутбук перепечатывать очередную главу барного романа. Заиграла «Devil or Angel» от «The Clovers». Это тоже песня той эпохи. Пять лет прошло, а ничего по сути не изменилось. Всё тот же алкаш. Всё тот же романтик. Всё тот же молодой писатель. Только мяса ел больше.
