— Мам, ну что ты мне опять эти картинки шлёшь? "С добрым утром", "С днём ангела"!
У меня телефон от них виснет! Ты можешь просто писать по делу? Или вообще не писать, если новостей нет? Я работаю, мне некогда читать твои стишки про котят!
Артём раздражённо бросил смартфон на стол. Экран ещё светился, показывая открытку с пушистым зайцем и надписью: "Пусть день будет солнечным!"
Ему было 35. Он был ведущим программистом в крупной IT-компании. Его жизнь состояла из дедлайнов, созвонов и бесконечного потока информации.
Его мама, Вера Павловна, жила в маленьком посёлке за триста километров. Она освоила WhatsApp полгода назад, когда Артём подарил ей свой старый смартфон. И с тех пор его жизнь превратилась в ад из гифок. Каждое утро начиналось с "чашечки кофе", а вечер заканчивался "ангелом-хранителем".
Артём сначала вежливо отвечал смайликами. Потом стал игнорировать. А сегодня сорвался. Вера Павловна прочитала сообщение сына. "Не писать, если новостей нет."
Она посмотрела в окно. За окном шёл серый осенний дождь. Какие у неё новости? Кот поймал мышь? Соседка снова поругалась с почтальоном? Давление с утра скакнуло до 180? Разве это новости для сына? Она тихо вздохнула, вытерла слезу уголком платка и удалила заготовленную на вечер открытку с пожеланием спокойной ночи. "Хорошо, Тёмочка. Не буду," — напечатала она одним пальцем, долго попадая в нужные буквы. И стёрла. Зачем отвлекать? Она просто положила телефон на комод.
Артём наслаждался тишиной. Никаких вибраций в кармане и глупых видео. "Наконец-то поняла," — думал он.
Прошла неделя.
В пятницу вечером он сидел в баре с друзьями.
— А моя мне вчера видео скинула, как огурцы солить, — смеялся коллега. — Говорит, пригодится! Все засмеялись. Артём достал телефон. Открыл чат с мамой. Последнее сообщение от него: "...ИЛИ ВООБЩЕ НЕ ПИСАТЬ." Статус: "Был(а) в сети: 6 дней назад." Артёма кольнуло странное чувство. Мама никогда не выключала интернет. Она говорила: "Вдруг ты позвонишь, а я не увижу." Он набрал её номер.
Длинные гудки. Он набрал ещё раз. И ещё. Тревога, холодная и липкая, начала подниматься от желудка к горлу.
...Он влетел в посёлок в три часа ночи. Дом стоял тёмный.
Артём рванул дверь. Закрыто изнутри.
— Мама! Мама, открой!
Он выбил оконное стекло, влез внутрь. Мама лежала на диване в гостиной.
Артём подбежал, схватил её за руку. Рука была тёплой.
Вера Павловна открыла глаза. Мутные, испуганные.
— Тёма? Ты чего?
Артём сполз на пол, уткнувшись лбом в её колени. Его трясло.
— Мама... Ты почему трубку не брала? В сеть не выходила?
— Так ты же сказал... не писать, — растерянно прошептала она, гладя его по голове. — А телефон разрядился, наверное. Я его на комод положила и не трогала. Боялась тебе помешать. Я думала, ты работаешь...
Артём включил свет. На комоде лежал "мёртвый" смартфон. Рядом лежала тетрадка. Артём открыл её.
Это был "дневник сообщений," куда мама писала то, что хотела отправить ему, но не отправила.
"Среда. Давление шалит. Выпила таблетку. Не буду тебе жаловаться, ты занят. Просто знай, я горжусь тобой."
"Четверг. Видела во сне отца. Он просил передать, чтобы ты берег себя." Артём читал эти строки и чувствовал, как внутри него рушится стена цинизма. Эти смайлики, эти нелепые открытки были её способом сказать: "Я здесь. Я жива. Я думаю о тебе." Это был её цифровой пульс. А он этот пульс остановил.
Артём остался на выходные.
Он починил забор. Настроил телевизор. И купил маме новый телефон, с большим экраном.
— Мам, — сказал он перед отъездом. — Присылай.
— Что присылать, сынок?
— Всё. Котов, открытки, погоду, рецепты пирогов. Каждый день. Слышишь? Каждое утро. Я хочу знать, что у тебя "доброе утро." Для меня это... важно. Это значит, что ты есть.
Он ехал обратно в город. Телефон пискнул. WhatsApp. Мама.
Картинка: толстый рыжий кот в очках держит букет ромашек. Надпись: "Счастливого пути, сынок!" Артём улыбнулся. Впервые за долгое время искренне. Он нажал на значок микрофона:
— Спасибо, мам. Кот классный. Я доеду — позвоню.
Неизвестный автор
Лайк, если прочитали до конца😢
