Ёрзая на месте и держась крепкими руками за голову, он думал о смерти. Всегда думал и не отталкивал от себя эту тему - смерть всегда была что-то вроде несбыточной мечты, не чем-то ужасным или пугающим.
Рид сидел в углу гостинной, вжимаясь в старые обои и прятал рядом с собой сумку, что он всегда тащил с собой, что была потрёпана и пахла чем-то странным. Он дёргался в каждый момент, когда на него кто-либо смотрел, и прятал лицо. Хотя ему нечего прятать - лицо скрыто тканевой чёрной маской, что скрывало и шею в прибавок. Чёрные кожанные перчатки предательски вечно скрипели, когда он пытался подняться с места, а для Рида любой звук был ужасно громким, даже если он был не слышен другим. Жутко даже представить, что творилось у него в голове. Ведь ни с кем он не контактировал, и даже не пытался - всегда сидел в углу и не высовывался оттуда, только если он срывался с места и незаметно прошмыгивал в уборную.
Выходил он оттуда всегда необычайно спокойный, но движения были скованными, словно за той дверью происходило что-то такое, что запрещено видеть другим. Он судорожно иногда смотрел в зеркало, пытаясь найти у себя что-то странное, из-за чего его могли убить.
Но он прятал абсолютно всё, что могло его опознать - чёрный плащ, плетущийся у него за ногами, был усыпан потёртостями и рваными частями, что указывало на те моменты, когда он от чего-то бежал или прятался. Он пытался опознать свои же волосы - чёрные, запутанные, по плечи. Эти пряди не казались ему своими, словно это что-то чужеродное, но, в принципе, он не ненавидел их. Рид чувствовал себя чёрным пятном среди ярких образов - даже если другие были одеты в чёрное, как он.
Видел он иначе, но не осознавал. Всегда замечал за собой, что другие называют синие предметы жёлтыми, но не решался оспорять слова.
Но Рид всегда оставался замкнутым и неразговорчивым. Даже пару слов из него вытянуть невозможно - он отвечал кивками или жестами. Может, боялся разговаривать, или просто не хотел. Но пока никто не спрашивал.
#post #story
