Говорят, что смерть у него в игле,
Где игла та спрятана - не найдёшь,
Говорят, рождён был в тягучей мгле,
Где не светит солнце и лунный грош,
Говорят, не помнит, как нарекли,
А с тех пор дано ему сто имён...
В Ойкумене ты не найдешь земли,
Где не ходит слухов дурных о нём.
Был живым когда-то он или нет -
Всё давно быльём уже поросло.
Как покойник бледен, как старец сед,
Знает птичьи песни и колдовство,
Знает лисьи тропы, шипенье змей,
Слышит шёпот трав и сказанья древ.
Не смотри в глаза ему, не посмей,
Там сплошная тьма и звериный гнев,
Не давай коснуться, не слушай слов -
То гнилой язык первобытных чар,
Не дури, девчонка. Его любовь -
Это зло. Проклятие, а не дар.
Он живёт так долго, что позабыл
Всех, кому был нужен, кого терял.
За его плечом - сотни чёрных крыл,
На лице сверкнёт серебром оскал,
Ярко вспыхнет искра, развеяв мглу,
Что должно случиться - не миновать.
Он тебе протягивает иглу.
Отчего ты медлишь её ломать?
