Königsberg, 9. April 1945 – Ich erinnere mich an den Morgen
Ich weiß noch, dass es kalt war.
Nicht diese klare Kälte aus dem Winter –
sondern eine feuchte, schwere Kälte, die durch alles durchgeht.
Durch Mantel, Haut… bis irgendwo hin, wo man sie nicht mehr loswird.
Ich saß in einem Keller, der einmal zu einem Wohnhaus gehört hatte.
Jetzt war da nur noch Beton, Staub und dieser Geruch.
Rauch. Moder. Und etwas Süßliches, das ich nicht mehr einordnen wollte.
Neben mir lehnte Karl an der Wand.
Er hatte die Augen geschlossen, aber ich wusste, dass er nicht schlief.
„Heute gehen wir raus“, sagte er irgendwann.
Ich habe nichts geantwortet.
Ich wusste es längst.
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Man hatte uns gesagt, es gäbe noch einen Weg.
Nach Westen. Durch die Linien.
Richtung Samland.
„Wenn wir durchkommen, sind wir raus“, hieß es.
Das klang einfach.
Alles klang einfach, wenn man es oft genug sagte.
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Als wir rausgingen, war es schon hell.
Oder das, was davon übrig war.
Der Himmel war grau.
Die Stadt… ich habe sie kaum wiedererkannt.
Ich bin hier aufgewachsen.
Oder besser gesagt: ich war es mal.
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Wir bewegten uns in kleinen Gruppen.
Keiner sprach viel.
Man hörte nur Schritte auf Schutt.
Und irgendwo in der Ferne… dieses dumpfe Grollen, das nie ganz aufhörte.
Ich hielt mein Gewehr fest.
So fest, dass meine Hände irgendwann taub wurden.
Nicht vor Kälte.
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Dann ging es plötzlich los.
Ein Knall.
Dann mehrere.
Und dieses Geräusch von Maschinengewehren –
so schnell, dass man gar nicht mehr einzelne Schüsse hört.
Karl lief neben mir.
Oder lief er vor mir?
Ich weiß es nicht mehr.
Irgendwann war er einfach weg.
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Ich rannte.
Nicht, weil ich mutig war.
Sondern weil alle rannten.
Vor mir fiel einer hin.
Ich bin über ihn gestolpert.
Ich weiß noch, dass ich mich kurz umdrehen wollte.
Nur ganz kurz.
Aber ich habe es nicht getan.
Ich habe einfach weitergemacht.
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Wir hatten keine Linie durchbrochen.
Wir sind einfach in sie hineingerannt.
Von allen Seiten kamen Schüsse.
Man sah kaum, woher.
Nur Einschläge.
Schreie.
Dann wieder nichts.
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Irgendwann lag ich hinter einer halb eingestürzten Mauer.
Allein.
Ich habe versucht, ruhig zu atmen.
Hat nicht funktioniert.
Mein Herz hat so laut geschlagen, dass ich dachte, man könnte es hören.
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Ich habe gewartet.
Minuten.
Vielleicht Stunden.
Zeit gab es da draußen nicht mehr.
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Später bin ich zurück.
Nicht, weil ich wollte.
Sondern weil ich keinen anderen Weg mehr gesehen habe.
Die Stadt hat mich wieder aufgenommen.
Oder verschluckt.
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Am Nachmittag wurde es ruhiger.
Unheimlich ruhig.
Kein großes Feuer mehr.
Kein Vorwärts. Kein Zurück.
Nur dieses Gefühl, dass alles vorbei ist.
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Jemand sagte später, wir hätten kapituliert.
Ein großes Wort.
Für etwas, das sich eher anfühlte wie… aufgeben, weil nichts mehr übrig war.
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Ich habe Karl nie wieder gesehen.
Manchmal frage ich mich, ob er durchgekommen ist.
Oder ob er irgendwo da draußen liegt, zwischen all den anderen.
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Ich erinnere mich nicht an einen klaren Moment des Endes.
Kein Signal.
Kein Befehl, der alles verändert hat.
Nur dieses langsame Verschwinden von allem, was vorher einmal sicher war.
Und das Einzige, was blieb, war dieser Morgen.
Der Moment, in dem wir noch geglaubt haben,
dass es vielleicht einen Weg hinaus gibt.
