О снобизме 🙄
Вспомнил историю, которая произошла со мной в далёком 2013 году при поступлении во ВГИК и на примере которой хотелось бы поразмышлять о снобизме.
Итак, многие из вас наверняка знают, что поступление в творческие ВУЗы состоит из нескольких этапов. Во ВГИК я, конечно, подавал документы на режиссёрский факультет, где на первом этапе необходимо было отправить почтой так называемую «творческую папку», состоящую из нескольких письменных работ, а также нескольких фотографий, сделанных абитуриентом. Тогда я жил в Таганроге, от которого до Москвы на поезде необходимо было добираться около суток, а объявление результатов первого этапа и начало второго друг от друга отделены были всего одним, если не ошибаюсь, днём. Таким образом, нами с мамой было принято решение ехать в Москву на всё время моего поступления.
Впервые приехав не только в ВУЗ своей мечты, но и столицу, я – совсем ещё ребёнок на тот момент – был поражён ритмом жизни, а также концентрацией ярких, творческих людей, которых встретил в коридорах ВГИКа. Кто-то читал стихи, кто-то играл на гитаре и пел песни, а кто-то танцевал. Впервые в жизни я ощутил себя на своём месте. Но первостепенной задачей в тот момент было найти приёмную комиссию, чтобы ознакомиться с результатами первого этапа поступления.
Забредя в пустынные коридоры и поняв, что заблудился, я решил подойти к двум беседующим друг с другом людям. Один из них – седовласый мужчина – вальяжно посадил свою пятую точку на закрытый пианино. Он очень размеренно и явно со знанием дела говорил что-то своему собеседнику – молодому кудрявому парню, стоявшему прямо перед ним по стойке смирно и смиренно сложившему руки перед собой. Стоит отметить, что кроме нас в тот момент там никого больше не было, поэтому ни у кого более уточнить где найти необходимый мне кабинет, я не мог чисто физически. Я подошёл к беседующим и, собрав всю свою интеллегентность в кулак, произнёс что-то вроде:
Извините, пожалуйста, что отвлекаю. Не могли бы вы подсказать где находится кабинет номер...?
В пространстве вокруг нас вмиг повисла гробовая тишина. Тот самый седовласый мужчина неожиданно замолчал и, даже не взглянув в мою сторону, немного опустил голову. В таком положении он оставался неприлично долго, а я, абсолютно не понимая что происходит, ждал хоть какого-то ответа. Парень, стоявший напротив мужчины, не меньше моего был растерян. Он перекидывал взгляд то на него, то на меня и в какой-то момент, кажется всё-таки сообразив, дал ответ на поставленный мной вопрос. Я ушёл, а монолог тут же продолжился.
За прошедшие с тех пор тринадцать лет я не раз встречал людей, подобных тому самому седовласому мужчине. Мне кажется, что отчасти в растущем у людей искусства эго виноваты обыватели, которые доводят их до ранга небожителей, поклоняясь «таланту». Но на самом деле талант не стоит ничего, потому что за любым по-настоящему великим произведением искусства стоит огромная работа, а также личные переживания. А художник в широком смысле этого слова – не более, чем просто человек. Но об этом многие почему-то забывают.
