дневник, за который мне стыдно
заметка номер #пастораль
алоха, малина. сегодня легкий, щадящий морозец развевает на ветру мой плащ, который я всё никак не утеплю специальной подкладкой. сегодня на улице очень хорошо
...
молчание в эфире это скорее эффект манделы, мы постоянно беседуем, но так, с глазу на глаз, в совместном путешествии по долгосрочной памяти, привязанной к нам ассоциациями — липкая смолянистая патока, обволакивающая снаружи и внутри. я преставляю ее как янтарную каплю, в которой заключена жизнь. ждущая жизнь, безмятежная в своём ожидании
...
я свободен, представляешь? настолько, насколько вообще может быть свободен раб. кандалы бряцают друг о друга, а цепь бьет по камням на гредере, создавая шумные и трескучие мотивы.
на меня всем плевать — и это здорово. моё рабство перед собственной натурой и перед сетью ужимок, называемых характером или дрянью меня больше не сковывает. я будто сам стал братом бабушки: исчезнувшим где-то моряком, то ли отравленным женой, то ли попавшим в загадочную секту и вернувшимся домой в кандалах. за одним отличием — ко мне не приходят пока я сплю черти и не подсовывают никаких опарышей под веки(да уж, жизнь полна безумства, бытового юродства и близкого с ними родства). бесславно капитулировал — никаких стремлений; оставим их на откуп мотивированных, я бреду из любопытства и сквозь туман взглянуть не стараюсь. меня не мучает перспектива будущего, полного отчаяния. больше я не боюсь стать тем, кого так отчаянно презирал. я уже им стал, и в этом нет ничего плохого. взгляды на прошлое тоже не приносят особого стыда и в своей длительной ремиссии я оказался на своеобразном плато. пустом, как если бы вместо лесов здесь были только пролески, вместо болот хворенькие топи, а вместо гор были ухабы. разве может микромир быть хуже мира, созданный из его отголосков?
...
только одно меня тревожит: мне снятся счастливые сны. и от них просыпаться не хочется
