Рабочая неделя близится к завершению, а это значит, что вас ждет новый выпуск «Пиксельных историй», где мы пишем для вас интересную историю, а вы угадываете из какой она игры 😊
Постоялый двор, что на торговом тракте, был сегодня битком: урожай собран, мелкие купчишки тянулись вереницами в большой городище, чтобы продать там скупленную за бесценок у бессловесных крестьян снедь. В этой деревне, кроме этого двора, и делать было нечего, людей давно не осталось, лишь остов заброшенной церкви напоминал, что когда-то и тут кипела жизнь.
— Послушай, Григор, — захмелевший купец с внушительным пузом обратился к человеку за стойкой, — а ты вот Яноша помнишь?
— Помню, — отозвался сухощавый трактирщик и по совместительству хозяин постоялого двора. — Давно его не видел. Уже год, почитай.
— Так он где-то в этих краях пропал, — продолжил купец. — И от деревни ничего не осталось. Поговаривают, что тут странные вещи происходят. Священника вашего, говорят, загрызли!
— Мозги ты пропил давно, — спокойно отозвался тот, кого звали Григором. — Делать тут нечего, вот люди и уходят.
— А ты мне не заливай! — сделал страшные глаза купец. — Я сам видал тут голову летающую! А друг мой даже замок, своими глазами!
— Друг твой, это Петру, что ли? — насмешливо сощурил глаза трактирщик. — Такой же алкаш и балабол, как и ты. Голова у него летает. После пива, небось.
— Темнишь ты... — обиделся купец. — Не договариваешь! — и ткнул пальцем в сидевшего в углу мужчину. — Это вот кто такой?
— А поди-ка ты... — Григор оценивающе посмотрел на толстяка. — И спроси!
— Больно надо! — надулся тот. — Сам и спрашивай!
Незнакомец и правда выглядел для этого места странно: слишком тонкие черты лица, стальной серый взгляд. Даже забияка Тамаш, везущий ткани, только зыркал, но свару не затевал. Его одежда знающему глазу многое бы сказала: при внешней простоте она была очень добротной, хоть и пыльной, видно было, что путь проделал незнакомец немалый. Заказал кружку эля, но губы так и не обмочил; впрочем, какое Григору до этого дело? Сегодня произойдёт то, чего он очень долго ждал: господин возвращается, и ему нужен хороший дар.
Десять людишек прекрасно подойдут, а этот пусть идёт себе, куда шёл; останется — очень сильно пожалеет. Впрочем, далеко он не уйдёт: в лесу есть кому о нём позаботиться. Мужчина и правда встал, бросил на стойку целую серебряную монету, которую трактирщик аккуратно накрыл тряпкой, и молча вышел за дверь. Григор кивнул вышибале, тот подмигнул, и на мгновение его глаза стали красными; дверь закрывалась на хитрый засов, захмелевшие люди стали падать один за одним, погружаясь в сон. Последним вырубился разговорчивый купец, увидев, как уши Григора вдруг заострились, а из-под верхней губы полезли клыки.
На улице раздался торжествующий вой. Григор улыбнулся: а вот и тот путник нашёл свой конец. Но потом тональность воя поменялась, обострившийся слух трактирщика уловил щелчки... Кнута? Он давно утратил способность потеть, но она будто вернулась!
— Запри дверь! — заорал он вышибале, одновременно берясь за топор.
Толстый засов лёг в пазы. Минуту ничего не происходило, Григор уж успел решить, что ему что-то там померещилось и сейчас его собратья придут, как обычно, разделить пир. Но дверь вдруг взорвалась щепками: огромный каменный крест, влетевший с улицы, перемолол в труху её и оставил от вышибалы непонятное месиво, а потом с жутким звуком устремился обратно. В проёме появился он.
— Отдыхаешь? — голос незнакомца был приятным баритоном, но сейчас от него у Григора заныло где-то глубоко внутри.
— Мой господин скоро будет! — зарычал трактирщик, выпустив клыки. — Он найдёт тебя!
— Это я его найду! — засмеялся стоявший в проёме и взмахнул кнутом.
#Пиксельные_истории
✔️ Олдфажный геймер | Telegram |
https://vk.com/gameroldfag
