"Листья"
Летели строки осенью, как листья;
То мирно в стол, то сразу же в ведро.
Еловые, столичного метро –
Мне в этих ветках ни зарыться, ни укрыться.
Жар кипятка через керамику пройдёт,
Но не согреет скованные пальцы.
Мы на Земле всего лишь постояльцы.
Бредëм в бреду уже который год.
Поспеем яблоками, детворе на радость;
А достиженья все – как будто злая шутка,
Ведь всë равно окажемся в желудке:
Что мякоть сочная, что вызревший кальвáдос...
Дышать сквозь маски. Брошенных удел.
Парáми спирта, и пора бы ртутью.
Забрезжил свет – выламывая прутья,
Влетаю в клетку больше на размер;
Здесь всë категорически знакомо:
Всë те же стоны за соседскою стеной,
Всë та же плесень, та же грязь, и стеклобой.
И те же блики фонаря у дома.
В субурбии жизнь, в общем, неплоха;
Вполне комфортно. Главный минус – пробки.
Хоть паренëк я неизменно робкий,
Готов за хлеб свой яростно пахать.
Так и не понял, что такое осень,
Как ни старался б объяснить Шевчук.
Отца не отыщу, как Гек и Чук.
И чую – не домчу, меня заносит...
Что "новый" молодëжный манифест,
Что пришивать везде приставку "арт"...
Ах, Данте, напиши про новый ад,
Где артобстрел, а не Филатов Фест.
Летели строки осенью, как листья;
То гневно в стол, то сразу же в ведро.
Опять сижу унылый, как Пьеро.
И первый снег –
как белая страница.
---
12–15 ноября 2025
#каменный_текст
