У меня на ладони короткая линия жизни,
Да и жизнью всё это не слишком-то просто назвать.
В ожидании большего, дни тусклой цепью повисли,
А потом, словно бусы, рассыпались мне под кровать.
Говорят, всё циклично, но цикл, по-моему, сломан –
С каждым кругом тоскливей. Тоскливей во множество раз.
Слишком многое стало больными чертами знакомо,
Я блуждаю, не смея на город поднять даже глаз.
Попытаюсь забыться, хоть раз этот вовсе не первый,
Для такого, похоже, и общий наркоз будет мал,
Мне бы просто уснуть, но и там всё по-прежнему скверно:
Те же окна, подъезды, забытый когда-то вокзал.
Кем проснёшься на утро – и то до предела неясно.
За дверьми всех времен я отчаянно прячу свой стыд,
Затеряться бы там и навеки, навеки пропасть, но…
Но похоже никто этой участи не избежит.
Мне так хочется с силой, как нам завещал Маяковский –
Во весь голос. Выходит, к несчастью, пока только впол.
Да и то ничего, скоро он пропадет уже вовсе –
За собой вечным следом оставив неряшливый скол.
Июнь-октябрь 2025
#poèmes
