В город вернулось тепло, а значит, пятница теперь может проходить за книгой на летней веранде 💚✨
☁️Продолжаю читать «Приглашение на казнь» — мне кажется, роман займет строчку любимейшего произведения Набокова. С одной стороны, это отрезвляющая антиутопия, которая рисует тоталитарный мир отдаленного будущего, где личность обречена на стирание через бюрократический абсурд. С другой стороны, это лишь формальный жанр, потому что Набоков почти не уделяет внимания устройству общества, в котором предстоит казнь приговоренного к смерти человека. Мы чувствуем лишь, что это выродившаяся, деградировавшая, повернувшая вспять цивилизация, которая больше похожа на гоголевский город NN., щедринский Глупово или кафкианской замок.
☁️Это мир поддельный, фальшивый, карнавальный, отождествляемый на всем протяжении повествования с театральным представлением, где актеры носят пошлые маски, а единственная реальная опора для героя — воображение и внутренняя «самость». Сам Набоков, кстати, называл роман своей «единственной поэмой в прозе», он потрясающе выразительный, глубоко метафоричный, а еще это определение словно отсылает к «Мертвым душам» Гоголя. Возможно, «поэма» говорит о ненадежной реальности и участи последнего поэта, осажденного цирковым миром имитаций…
Я кое-что знаю. Я кое-что знаю. Но оно так трудно выразимо! Нет, не могу... хочется бросить, — а вместе с тем — такое чувство, что, кипя, поднимаешься как молоко, что сойдешь с ума от щекотки, если хоть как-нибудь не выразишь. О нет, — я не облизываюсь над своей личностью, не затеваю со своей душой жаркой возни в темной комнате; никаких, никаких желаний, кроме желания высказаться — всей мировой немоте назло. Как мне страшно. Как мне тошно. Но меня у меня не отнимет никто.
Как мне страшно, — и вот я теряю какую-то нить, которую только что так ощутимо держал. Где она? выскользнула! Дрожу над бумагой, догрызаюсь до графита, горбом стараюсь закрыться от двери, через которую сквозной взгляд колет меня в затылок, — и, кажется, вот-вот все скомкаю, разорву... Ошибкой попал я сюда — не именно в темницу, — а вообще в этот страшный, полосатый мир: порядочный образец кустарного искусства, но в сущности — беда, ужас, безумие, ошибка, — и вот обрушил на меня свой деревянный молот исполинский резной медведь. А ведь с раннего детства мне снились сны...
Все же ни одно определение не исчерпывает уникальность этого романа, а ведь Набоков писал его, находясь в середине 1930-х в нацистской Германии.
Как проходят ваши будни? Показывайте фотографии 📖♥️
