Читал, что в OpenAI проводят эксперимент на мышах.
Каждый день в одно и то же время им прямо в мозг передают картинку ядерного взрыва. Сначала мыши корчились и страдали, потом пришли в апатию, кто-то из них даже умер от мышиной депрессии. Остальные, процентов тридцать, адаптировались: едят, спят, бегают в колесе и т.д. Просто раз в день на них кидают ядерную бомбу, а утром они просыпаются. Получается, такой сон наяву.
Кроме этого, эти учёные постоянно сканируют мышиные мозги на предмет сложных связей, ассоциаций и прочего в этом духе. Оказалось, что у мышей есть язык. Не такой как у нас, а телепатический. Более того, многие из них даже сочиняют стихи. Например:
сон бум сон разума бум
рожает бум объедки бум
рожают бум самолёты бум
рожают бум танки бум
рожают бум ракеты бум
рожают бум эсминцы бум
рожают бум флот бум
рожает бум
Или, например, стихи о крошках,
хлебных крошках, остатках пищи,
орехах, о капле воды:
Крошка моя, я по тебе скучаю. Я от тебя письма не получаю. Но я вернусь. Вернусь и ты узнаешь, что если долго не замечать какую-то вещь, начинает казаться, что её, и правда, нет.
Потом эта вещь появляется и требует быть неразбитой, цельной и текучей одновременно. Вещь требует признания собственной тени, её полноты: полноты как тени, тени как полноты.
Вещь кричит. Вещь так громко кричит, что в тихом мире, наполненном вещами, становится невыносимо жить. Невыносимая простыня пространства.
Крошка моя, это поэзия? Или это иллюзия? Кружка моя, чашка моя, тарелка.
Невыносимо не узнать, что такое лучи поддержки.
Невыносимо узнать, что такое испепеляющие лучи испепеляющей поддержки, пока пространство неумолимо развёртывается.
Пространство развёртывается
неумолимо.
Ядерная пицца печали
катится по нему
как утреннее светило.
