Операция «8 марта»
Мне 4 года было, когда я понял, что женщин не понять.
Нет, подождите. Это не мне было 4 года.
Это моему сыну.
Но я стоял рядом и тоже не понял.
Всё началось с того, что я решил: в этом году я возьму Николаса с собой на цветочный рынок, порадуем девочек.
Два рыцаря. Полная уверенность в успехе.
Николас с самого начала не был так же позитивно настроен.
— Пап, а давай внизу в магазине купим?
— Николас. Это не те цветы.
— А какие те?
Я сделал паузу. Потому что этот вопрос один из тех, на которые у мужчин никогда нет ответа.
— Особенные, сказал я. Когда даришь особенные цветы они радуются. Когда они радуются радуемся мы.
Николас обдумал логику.
— А если купить внизу они не обрадуются?
— Обрадуются. Но не так.
— А как не так?
Я посмотрел на сына. Он смотрел на меня. Мои аргументы закончились.
— Одевайся, сказал я.
Если вы никогда не были на цветочном рынке 7 марта, сходите. Просто как аттракцион.
Тысячи мужчин. Огромные очереди. Все бегают, хватают, выбирают.
Лица серьёзные. Сосредоточенные.
Как будто пришли не за цветами, а продлевать лицензию на звание лучшего мужчины.
Мы встали в очередь. Огромную.
Я привёл Николаса передать ритуал. Из рук в руки.
Он увидел цветы и ритуал его захватил. Полностью.
— Пап, вот эти. Нет, вот эти. А вот фиолетовые с бахромой. А оранжевые видишь?
Теперь я хотел уйти, а он стоял и изучал каждый тюльпан. Я узнал себя. Именно так я выбираю всё.
Очередь двигалась. Николас не двигался.
Ни разу не спросил: долго ещё? Просто выбирал. Серьёзно. Сосредоточенно.
Как настоящий мужчина на цветочном рынке.
Я тогда ещё не знал, что самое интересное будет не на рынке.
Вышли с огромными букетами. Николас нёс свой двумя руками как знамя.
Осталось только вручить.
Утром 8 марта мы с Николасом стояли перед дверью Вари.
Два рыцаря. Два букета.
Я постучал.
— Варечка! Открывай! Мы пришли тебя поздравить!
Тишина.
Потом характерный звук. Тот, который бывает, когда дверь изнутри закрывают ещё плотнее.
Николас посмотрел на меня.
Я посмотрел на дверь.
— Варя, сказал я мягко. Это мы. Мы с Николасом. Хотим поздравить тебя с праздником.
— Нет, донеслось из-за двери.
Николас посмотрел на меня с немым вопросом: что делать?
Мы с трудом открыли дверь.
Варя стояла спиной к нам. Руки скрещены. Позиция «я вас не вижу, вас не существует».
— Варечка! С 8 марта! Мы принесли тебе цветы!
— Нет.
— Ездили на рынок, сказал Николас. С такой интонацией, как будто это должно было решить всё.
— Нет.
Мы стояли. Двое мужчин с букетами. В комнате девочки, которая нас не видит.
Я переглянулся с Николасом.
Николас пожал плечами. Ты папа. Ты придумал. Ты и разбирайся.
И тут я применил единственное оружие, которое у меня оставалось.
— Ну и ладно, сказал я. Тогда мы эти цветы отнесём кому-нибудь другому.
Пауза.
Две секунды.
Варя развернулась.
— Нет.
Не «подождите». Не «ой, давайте».
Просто нет.
Твёрдо. Как человек, который только что понял, что переговоры заходят не туда.
Цветы остались.
Миссия выполнена.
Николас на обратном пути сказал:
— Пап. Ты говорил, что когда они обрадуются мы обрадуемся.
— Да.
— А она не обрадовалась.
— Обрадовалась.
— Она же сказала «нет».
Я подумал.
— Николас. Когда женщина говорит «нет» и при этом цветы остаются у неё…
Он смотрел на меня.
— …это и есть «да».
Николас помолчал. Обдумал. Кивнул.
Некоторые вещи лучше понять в 4 года.
Потом будет поздно.
С праздником, девочки.
Мы старались.
