Я написал письмо без адресата,
Увы, судьба решила все за нас.
В графе "кому", чернилами напишу я "папа",
В строке "куда", туда, где вечен тихий час.
Там нет палат и нет больных, все просто спят,
Не сообщит вестей хороших врач.
Как жаль, что с нами “те” не говорят,
Там тишина, порой, лишь, чей-то плач.
Ну, здравствуй, папа, вот твой сын!
Прости, если мой путь - это судьбы ошибка.
Прости, за то, что я не стал другим
И нам моем лице, так редко тут видна улыбка.
А я всегда мечтал иметь отца,
Он есть, и им был ты, когда был мал.
Сегодня на тебе нет лица,
Ослаб, сил больше нет, устал…
Семья, пока нас трое, слава Богу,
Да только вот настрой уже не тот.
Слов не осталось, мыслей много,
И я был прав, когда твердил "тяжелый будет год".
Осталась вера и кусок надежды,
Казалось бы, все также, но не то,
И кто бы знал, как хочется, чтоб было все как прежде,
Но жизнь одна, один финал, один итог.
Пожалуй, я закончу эти строки,
А как? Как пожелает тут душа!
До встречи, все мы тут в дороге,
В один конец, кто торопясь, кто не спеша.
Это письмо, папа, тебе от сына,
Люблю, помню, храню эту память.
Клянусь, говорю, не пройду никогда мимо,
Отец, покойся с миром…
И минуты не кому-то, а Тебе дарю, ведь Ты сегодня так высоко.
Всё запутано и тут она, судьба моя, закрытая на сотни оков.
Временами я маме лишь sms, а Тебе шлю письмо до небес,
Ты ушел молодым, любим, помним, скорбим - это мой папа, это наш крест…
