Вспоминаю, о ком еще рассказывала вчера на лекции про ритуал и междисциплинарность (я бы даже сказала - трансграничность) в искусстве.
🤩 А рассказывала, например, об Анри Мишо - художнике, поэте, писателе, путешественнике, композиторе и музыканте, который наотрез отказывался считать себя кем-либо из перечисленного.
Когда в 1965 году Мишо присудили французскую национальную премию по литературе - он её не принял, аргументируя это тем, что любые "ярлыки" ограничивают и умаляют то, что он делает.
Поэтому, вместо того, чтобы рассказывать о Мишо - покажу ряд моих личных ассоциаций и созвучий, на которые меня натолкнула его поэзия.
На лекции мы начали со стихотворения "Мне снилось, что я спал" и графических листов, напоминающих то ли наскальные письмена, то ли иероглифы, но ничего не означающих.
🕊️ В какой-то момент, готовя лекцию, я поняла, что поэзия Мишо для меня рифмуется даже не с произведениями сюрреалистов, а с японским хэппенингом и архитектурным минимализмом.
Когда я читаю своё любимое стихотворение Мишо "Я родился с дырой в теле" (вспоминаю его на каждой медиации про лиминальность в музее) - я думаю о острове Тэшима и дырах в гладкой белой скорлупе потолка, через которые дует ветер и иногда льёт дождь.
А ещё, когда я впервые прочла эти стихи, у меня в голове сразу всплыли другие - тоже одни из моих любимых, но уже
https://t.me/mae_ta.
Читали их на лекции про ритуальность и думали о ветре🏔️
