Чего ты молчишь, дорогая-хорошая,
Будто бы жить остается вечность?
В добрых руках не положено ёжиться,
Да и колоться нечем
Ты говоришь, у тебя всё по полочкам,
Лишним я буду под окнами.
Знаешь, у нас как карьера в пятёрочке,
Встреча крайне короткая
Брать говорили щенками породистых,
Чтобы не лезли в недобрые ручки.
Ты, дорогая, само благородие,
Жаль уже взрослая сучка
А у нас на районе дворовые псы
Не кричат Бутырку, не снимают тренды,
Додиез минор им роднее попсы,
И вообще, что не пёс, то легенда
С душой отреченно-фарфоровой.
У тебя всё чуть-чуть побанальнее:
"Если судьба – то здорово,
Если не так – то жаль его."
Стою на краю поребрика.
Светофор. Перекрёсток. Амбиции.
А на той стороне через зебру – ты.
То ли выбралась, то ли видится.
Вот тебе и логистика, и гамельтоновы графы,
И теория вероятности, помноженная на нолик.
Нас разделяет всего пара штрафов,
Пять обстоятельств и чувства к фасоли.
Но любовь остывает к лету,
Я с поребрика слез аккуратно,
Да и ты уходила куда-то,
Не дождавшись зеленого цвета.
