Давно-давно, спасаясь от безжалостной судьбы, я убегала в написание текстов. Максимально нейтральных по теме. О погоде, например.
Например, дерзнула я, это будут «Времена года» — привет вам, Вивальди, Чайковский, Гайдн, Пьяцолла и другие друзья природы. Я с вами.
И написала, и отправила по электронной почте друзьям, и получила ответы-опоры. И побежала жить дальше.
Сегодня пересматривала этот свой гербарий и обнаружила о зиме всего два текста. Ну и об оттепели. Присоединю. Вот они.
Снег
Жил-был Снег. Небесной красоты и заоблачного высокомерия. И какой недосягаемо счастливой была бы его жизнь, если бы не унизительная зависимость от низкой Температуры! Его выход в свет всегда зависел от неё. Сначала на землю падала Температура (низкая!), и только потом мог появиться Он, красивый, неземной.(А вот негодяй Ветер ломился в любые двери, когда хотел! И многие из них запросто распахивал. А лучше бы распахивал поля, как справедливо могли бы заметить злые языки).
Но зато (за то!) Снег был любим. О, как его любили поэты! А влюблённые! А грустные! А дети!!!
Не любили только дворники. (А с ними можно не считаться: их мало, и они почти незаметны). И автомобилисты. Этих много, и они заметны. Но они злые только тогда, когда за рулём, а когда не за, то они бывали и влюблёнными, и грустными, и даже поэтами, и все поголовно — когда-то —детьми.
Сам Снег был равнодушен ко всем, то есть одинаково со всеми прохладен. Ровно дышал, ровно ложился на любые плечи — крутые или покатые.
Так было долго, казалось, что так будет всегда, но (любовь зла!) появилась Она: Соль земли! (Ясно,что тут не обошлось без дворников и автомобилистов (любителей!)
Она коварно рассыпАлась по земле и поджидала Его. А он, дурачок, и чувствовал, что пропадет, но ничего не мог поделать: его физически тянуло к ней. Он приникал к ней нежно,
едва касаясь, но чавкающая сила подошв грубо вмешивалась, Соль с жаждой впивалась в него, он менялся в лице, терял его, становился грязью.
Таким его не любил никто. Даже поэты."Фу, какая грязь!" Предатели.
И только далеко за городом, куда зимой не ступала нога человека, потому что ей было холодно, там, где была только земля, но не было соли, он оставался самим собой: сверкал на солнце, блистал при луне, ослеплял белизной каких-нибудь простеньких птиц, преображал не только крупные деревья, но и всякую хилую былинку, без него ничего не значащую и никем не замечаемую. Всё белое и всё в ажуре.
Где вы, поэты? Влюблённые, грустные, где вы?
Метель
Жила-была Метель. Злая, вздорная. Дитя Снежинки и Ветра, дитя не любви, не страсти, а случайного совпадения.
Снежинка (мать) была изысканна. При такой безукоризненной красоте ум как-то необязателен. Его и не было. Она и без него казалась загадочной, так как была холодна, никогда не смеялась, как это делают дурнушки, чтобы хоть как-то прихорошиться, не говорила (а значит, и не болтала глупости), глазами не стреляла — смотрела в вечность. Королева! Украшение любого новогоднего бала.
Ну кто пройдёт мимо? И он, конечно, не прошёл, он тут как тут. Ветер! Всех опередил, всех обогнал, нарядился вихрем и налетел. Ну что о нём скажешь? Сколько бы плохого о нём ни говорили, всё ещё мало. При первом же эмоциональном порыве Ветра у глупой Снежинки закружилась голова, а потом и тело. Случайное совпадение, и пошли дети: Метель, Буран, Пурга,Позёмка… Одно имя дурнее другого, характеры мстительные, жестокие, ни ума, ни логики, ни правил. Воспитанию не подлежат. Скопом прикрываются Споком: как хочу, так и хохочу! И уж хохочут. Свобода! Раздолье! Мать глупая и холодная, как лёд, отца всё время где-то носит, детьми не занимается, только погоняет. Няню — любую — они сбивают с ног и сдувают с порога. Запомните их в лицо и оберегайте от них своих
детей. Одевайте теплее. Но если заметили, что ваши дети несут пургу, значит, не уберегли.
Оттепель
Тело у неё было рыхлое, она его стеснялась. Перед зеркалом опускала глаза, но тут же видела свои руки, большие и тёплые, как блины.
А вот имя её ей нравилось. Она мечтала открыть отель со своим именем. Отель "Оттепель". Это так звучало, что хотелось упасть в обморок.
